Un allestimento floreale ricercato

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Un placido pomeriggio di metà inverno

… o almeno credevamo che sarebbe finito di lì a poco, l’inverno….

Cronache del maggio più freddo dal lontano 1845

Dopo quasi otto anni, sì, avete inteso bene! Quasi otto lunghbrevissimi anni, tutti potevano pensare che sarebbe accaduto qualcosa che avrebbe scompigliato un’intera giornata della loro vita, ma non certo la vita stessa. Tutti tranne Albert.

In fondo,  Chiara e (Giorgio) Albert – ma poi chi sarà questo Giorgio? O meglio, chi sarà questo Albert? Che confusione! - già vivevano sotto lo stesso tetto da due anni e tutto sommato erano paghi di tutto ciò che li girava intorno.

Ma si sa come sono le donne, mai contente!

(no! No! si sa come sono gli uomini, sempre contenti. Anche troppo comodi!)

-       Chissà come sarà quest'estate nella nostra amatissima terra. Ah, la nostra terra.

-       Chiara, sarà un’estate torrida, come le ultime duecento, giù di lì!

-       Si, questo si poteva immaginare. Ma dimmi, sei sempre così cordiale? Forse sarai stato anche tu pizzicato dalla Taranta?

Chiara sapeva gli effetti che il pizzico della Taranta provocava sullo sventurato. Aveva letto molti libri sul tema e conosceva bene gli effetti collaterali provocati dal terribile morso.

Con ragionevole certezza, Albert poteva essere stato effettivamente pizzicato da una Taranta, probabilmente anche di notevoli dimensioni, visti gli effetti.

-       Ma poi, che domande è questa? L’estate è estate. Non ti aspetterai che faccia fresco. È come se dicessi che maggio ti costringa a sentirti come se fossi in pieno novembre. Ci sono le stesse remote probabilità. Ti aspetteresti mai di avere un mese di maggio con 8 gradi? La risposta te la do io: è no.

Albert (o Giorgio?) non avrebbe potuto mai immaginare di essere sconfessato così apertamente dalle bizzarrìe del clima.

-       Io non vorrei essere tacciata di chiaroveggenza, ma ho sentito dire che sarà un’estate “singolare”.

-       Cosa intendi per“singolare”?mi pare limpida come l’acqua questa affermazione: potrebbe accadere di tutto.

-       Si, infatti, proprio di tutto…

-       D’altronde il destino non si può preordinare, giusto?

-       È un’affermazione che non mi sento di condividere appieno. Alcune cose accadono perché vogliamo che accadano.

Sul viso di Chiara si delineava una smorfia di ambigua soddisfazione. Ricordava vagamente quell’intenso piacere organolettico provato una sera di gennaio a Parigi, da Robert et Luise in Rue Veille du Temple, una piccola taverna nel Marais scoperta per caso.

Oh Parigi, pensava tra sé e sé Chiara.

Era stata una di quelle vacanze che non potevano definirsi altrimenti se non parfait.

Tutto era iniziato il dodici di gennaio, di mattina. Chiara aveva dato inizio al suo sabato con la solita energia che le scorre tra i microscopici rivoli della pelle. Avrebbe mai potuto immaginare quello che stava per accadere?

Albert, aveva stranamente assecondato la non tanto sottile persuasione morale di Chiara. Il fine settimana, la mattina,  ad Albert piace dormire. A Chiara, no.

La tecnica adottata aveva oramai raggiunto un certo grado di efficacia.

-       Albert, io mi alzo, ma tu rimani a letto. Non avere fretta.

Lui, ben contento di viaggiare ancora per un po’ nel mondo di Morfeo, sposava pienamente quell’atto di puro altruismo. Ma intimamente era certo che non sarebbe stato tutto così beato.

-       Albert io preparo la colazione. Ma lo sai che là fuori è una splendida giornata?

Il sole donava un tepore inatteso agli ambienti intorpiditi dal gelido gennaio. Ma c’era qualcosa di indefinito (o ben definito) in quelle parole che riecheggiavano in quel piccolo appartamento poco fuori le mura di Siena. Avevano infatti un vago sapore di pressione psicologica. Chiara, non l’ho ammetteva apertamente ma sapeva che avrebbe ottenuto quello che voleva.

-       La colazione è pronta. Io mi gusto questo ottimo caffè col latte fumante, ahimè da sola. Ma se tu vuoi continuare a rimanere a letto, io farò il pieno di pane e marmellata, di sole, di musica,  ma in totale solitudine.

La strategia era compiuta. Aveva dispiegato tutti i suoi effetti. Una leggera intonazione di Vita d’artista di Sergio Cammariere sapeva che avrebbe destrutturato facilmente tutte le ultime resistenze.

Vivo d'artista quasi da sempre

Con questo nome che non resta in mente

Così difficile da ricordare

Per uno che a casa non può ritornare

Ma viva l'Italia, paese dell'arte

Viva i suoi artisti tenuti in disparte

Fuori dal mondo per settimane

Schiavi del cuore e di un pezzo di pane

-       Ok, va bene. Ho capito dove vuoi arrivare. Mi alzo felice di fare colazione con caffè e latte fumante, pane e marmellate, sole, musica e te.

Ma anche tra le parole di Albert si intravedeva un tintinnìo dal suono piacevolmente sinistro.

Aveva tramato silenziosamente alle sue spalle senza dirle nulla. Doveva essere una sorpresa. Una di quelle sorprese che anche dopo trent’anni si sarebbero ricordate vividamente, in tutte le pieghe, in tutte le sfumature.

-       Bene. Io sono pronto. Esco. Vado a trovare Marco e dopo vado in piscina con Giò e il Deghi. Se faccio tardi, come sempre, ti avviso.

-       Si, si, come sempre. Sei un buffone da circo. Mi avvisi come l’altra sera che dovevi tornare dalla palestra alle otto e mezza e poi sei tornato alle dieci passate.

Ma perché Albert va in palestra? in piscina? – i più, vedendolo, dubiterebbero di ciò e dei risultati (in)visibili.

Alto un metro e ottantuno centimetri.

Sì Tonino, tu sei più alto. Lo sappiamo entrambi, ma io non lo ammetterò mai!

Occhi marroni.

Come la sua pelle.

Capelli color nero corvino.

Spesso si è sentito rivolger la domanda:  ti tingi i capelli. Ammettilo! Grazie Mamma, tu, oltre ad avermi trasmesso l’imperativo di far scorrere nel midollo l’ottimismo, mi hai regalato questa quantità incommensurabile di capelli neri. 

Peso 74 chilogrammi.

Gli stessi dall’età di 16 anni. Né un chilo in più né un chilo in meno. Pochi (o forse tutti) sanno che Albert è esattamente come suo Padre. Anche sforzandosi, non riuscirebbe a mettere su tre etti e mantenerli per più di tre mesi.

-       Allora, ciao! Ci vediamo tra un po’.

È una frase che amava utilizzare; che non si vedessero per due ore o per venti giorni.

La porta si chiudeva dietro quella ampia borsa a tracolla e Chiara, dal fondo della stanza, salutava come sempre con la stessa luce negli occhi che la contraddistingue. Una luce diversa, che Albert coglieva in ogni suo sguardo.

Il rumore sordo della porta fu seguito da un ritorno immediato alle chiavi. Un attimo dopo  quel ciuffo scomposto faceva capolino nuovamente a casa.

-       Ah dimenticavo. Prepara la valigia. Si parte!

Un attimo, un’eternità. Il tempo aveva assunto una consistenza liquida in quella stanza. 
 - fine primo capitolo -